Det digte fra den mexicanske revolution havde betydning i et dybt voldeligt og ustabilt årti i det nordamerikanske land, der ikke havde nogen fred eller politisk stabilitet i næsten to årtier og aldrig blev den samme igen..
Den mexicanske revolution begyndte i 1910 som et svar på diktaturet i mere end 30 år med Porfirio Díaz; Det var en populær bevægelse mod borgerskabet, der dominerede politisk og økonomisk til skade for de fattige og dårligt stillede.
Begivenheder af en sådan størrelse påvirkede naturligvis alle de sociale, ideologiske og kulturelle aspekter af mexicanerne i det tidlige tyvende århundrede, og dette blev derfor afspejlet i deres litteratur og kunstneriske udtryk..
Selvom tiårets tiår fremmede fremkomsten af revolutionens roman, revolutionens biograf og maleriet af revolutionen, i det specifikke tilfælde af poesi, ifølge visse forskeres mening, var det ikke den mest populære genre brugt eller fremhævet.
Dette skyldtes til dels selve strukturen og manglende evne til at tage stilling i et miljø, hvor alle konstant skiftede side..
Af denne grund var poesien, der ophøjede den mexicanske revolution, måske mere produktiv efter den revolutionære bevægelse og uden for de mexicanske grænser end inden for og i selve kampens hede..
Der har været adskillige forfattere, der gennem den seneste historie blev inspireret af en sådan begivenhed, der skrev odes til den mexicanske revolution og dens hovedpersoner..
Forfatter: Ramón López Velarde (1921)
Jeg, der kun sang af det udsøgte
score for intim dekoration,
Jeg løfter min stemme i dag midt på forummet
på samme måde som tenoren, der efterligner
den bølgende modulation af basen,
at skære et stykke til det episke.
Jeg vil sejle de civile bølger
med årer, der ikke vejer, fordi de går
som armene på posten chuán det
han rodede La Mancha med rifler.
Jeg siger med en episk lydløs:
landet er upåklageligt og diamant.
Suave Patria: lad mig pakke dig ind
den dybeste jungle musik, som
du formede mig hel på én gang
lilting af akser og fugle fra
tømrerhandel.
Hjemland: din overflade er majs,
dine miner bryder pentakakongens palads, og dig
himmel, hejrer glider
og papegøjernes grønne lyn.
Barneguden skrev til dig en stald
og djævelens olieforgiftning.
Over din hovedstad flyver hver time
haggard og malet på en vogn;
og i din provins, fra uret til lyset
der hjemsøger colipavoduerne,
klokkeslættet falder som øre.
Hjemland: et lemlæstet område
han klæder sig i calico og perle
Suave Patria: dit hjem stadig
Det er så stort, at toget kører på sporet
som en legetøjsbutikbonus.
Og i årstidernes ophør,
med dit mestizo-look, sætter du
uhyre over hjerterne.
Hvem, om natten, der skræmmer frøen
så ikke ud, inden han kendte vicepræsidenten,
på armen på sin kæreste, den galante
krudt fra artefakter?
Suave Patria: i din torrid fest
farverige delfinlys,
og med dit blonde hår gifter han sig
sjælen, stramtavlen,
og dine to tobaksfletninger,
ved hvordan man kan tilbyde mjød al min ånd
sirupdansere løb.
Din ler lyder som sølv og i din knytnæve
deres klanglige elendighed er en sparegris;
og om morgenen af terroiren,
i gader som spejle, kunne du se
den hellige lugt af bageriet.
Når vi er født, giver du os noter,
senere et kompotparadis,
og så giver du dig selv alt det
blødt hjemland, skab og voliere.
Til det triste og glade siger du ja,
at de på dit kærlighedssprog smager af dig
sesambiden.
Og dit bryllupshimmel, når det tordner
af vanvittige lækkerier fylder os!
Torden fra vores skyer, der bader os
skør, gør bjerget vanvittigt,
helbrede kvinden, helbred den galne
inkorporerer de døde, beder om Viaticum,
og til sidst kollapser tømmerhave
af Gud, på landbrugsjord.
Stormtorden: Jeg hører i dine klager
knuse skeletterne parvis;
Jeg hører, hvad der er væk, hvad jeg ikke har rørt endnu,
og den aktuelle tid med hendes kokosnødmave.
Og jeg hører i springet af din komme og gå
Åh torden, mit livs roulette.
Forfatter: Pablo Neruda
Da smerterne blev værre
i landet og de øde tornelunde
de var bøndernes arv
og som før rovfuglene
ceremonielle skæg og piske,
så blomst og galopperende ild ...
Fuld, jeg skal til hovedstaden
Han voksede op i den forbigående daggry
landet rystes med knive,
bonden på deres bitre huler
faldt som en afskallet majs på
svimlende ensomhed,
at spørge chefen
der sendte mig for at ringe
Zapata var derefter land og daggry.
Hele horisonten dukkede op
Mængden af hans bevæbnede frø.
I et angreb af farvande og grænser
jernkilden i Coahuila,
Sonora's stjernesten;
alt kom i kølvandet,
til hans agrariske storm af hestesko.
Hvad hvis han forlader ranchen
meget snart vender tilbage
Del brødet, jorden;
Jeg ledsager dig.
Jeg afviser mine blå øjenlåg,
Jeg, Zapata, jeg går med dug
af morgenridderne,
i et skud fra nopales
til de lyserøde murhuse.
små bånd til dit hår, græd ikke efter din Pancho ...
Månen sover på sadlerne,
Døden blev stablet og fordelt
ligger hos soldaterne i Zapata.
Drømmen gemmer sig under bastionerne
af den tunge nat sin skæbne,
din rugende arkinkubator.
Bålet samler den søvnløse luft;
fedt, sved og natpulver.
... Fuld, jeg glemmer ...
Vi beder hjemlandet om ydmygede.
Din kniv deler arven
og skuddene og stadig skræmmer
straffen, bøjlens skæg.
Landet er delt med en riffel.
Vent ikke, støvet bonde,
efter din sved det fulde lys
og himlen parceleret på dine knæ.
Rejs dig op og galoppér med Zapata.
Jeg ville bringe hende, hun sagde nej ...
Mexico, sult landbrug, elskede
land blandt mørke opdelt;
fra kornets ryg kom
i solen dine svedige hundrede hundrede.
Fra den sydlige sne kommer jeg for at synge for dig.
Lad mig galopere ind i din skæbne
og fyld mig med krudt og plove.
... Hvad hvis han græder
hvorfor gå tilbage.
Forfatter: Salvador Novo
Fra den fjerne fortid
på de store pyramider i Teotihuacán,
over teocalis og vulkaner,
på de gyldne erobrernes knogler og kors
tiden vokser i stilhed.
Græsblade
i støvet, i de kolde grave;
Whitman elskede sin uskyldige og vilde parfume.
Vores helte
de er klædt ud som dukker
og knust på siderne i bøgerne
til ærbødighed og erindring om den tunge barndom,
og far Hidalgo,
Morelos og Corregidora af Querétaro.
Revolution, revolution
følg heltene klædt som dukker,
klædt i signalord.
Revolutionens litteratur,
revolutionerende poesi
omkring tre eller fire anekdoter fra Villa
og blomstringen af mausserne,
lasso rubrikker, soldadera,
hylstrene og ørerne,
segl og solen, broder proletarisk maler,
korridoer og bondenes sange
og den himmelblå overall,
fabrikken kvalt sirene
og den nye rytme af hammerne
af arbejderbrødrene
og ejidosens grønne pletter
at bondebrødrene
de har kastet præstens fugleskræmsel ud.
De revolutionære propagandabrochurer,
regeringen til tjeneste for proletariatet,
proletariske intellektuelle til tjeneste for regeringen
radioer til tjeneste for proletariske intellektuelle
til tjeneste for revolutionens regering
at gentage sine postulater uophørligt
indtil de er ætset i proletarernes sind
-af proletarerne, der har en radio og lytter til dem.
Tiden vokser i stilhed,
græsstrå, støv fra gravene
det ryster næppe ordet.
Forfatter: Vers tilskrevet Subcomandante Marcos fra Zapatista Army of National Liberation EZLN.
1- Byg en ret konkav himmel. Mal dig selv grøn eller brun, jordnær og smukke farver. Splash skyer efter ønske.
Hæng forsigtigt fuldmåne i vest, sig tre fjerdedele over den respektive horisont. På øst begyndte langsomt stigningen af en lys og kraftig sol. Bring mænd og kvinder sammen, tal langsomt og kærligt med dem, de begynder at gå alene. Overvej med kærlighed havet. Hvil på den syvende dag.
2- Saml de nødvendige tavshed.
Smid dem med sol og hav og regn og støv og nat. Gå med en tålmodighed til at skærpe en af dens ender. Vælg en brun dragt og et rødt tørklæde. Vent til solopgangen, og gå med regnen til den store by.
Efter at have set det, vil tyranerne flygte i frygt og løbe over hinanden.
Men stop ikke! Kampen er lige begyndt.
Forfatter: Gutiérrez Cruz
Rund og rød sol
som et kobberhjul,
du ser på mig hver dag
og hver dag ser du fattig på mig.
Forfatter: Manuel Maples Arce (1927)
Nat inde
soldaterne
de flået
bryst
populære sange.
(…)
Militære tog
der går til de fire hovedpunkter,
til dåb af blod
hvor alt er forvirring,
og berusede mænd
de spiller kort
og til menneskelige ofre;
lyd- og kamptog
hvor vi synger revolutionen.
Langt væk,
gravid kvinde
de har tigget
for os
til Stone Christs.
Forfatter: Gregorio López y Fuentes (1914)
Der er mange sjældne perler i det klare display
fra himlen, der har klædt sig i sin rigeste finhed,
og månen sneer som en pilgrimsejer
den vil flyve uden at følge fjerene af vingerne.
Du står høj som en skarp torn
og du ser ind i mine øjne; med din hånd kl
at månen, som pletter, hvis den næppe mel,
en blomst, som du hader luften, fortryder dem.
Du ser, hvordan kronblade flygter, og du bliver meget trist
og du hulker og stønner, fordi du ikke fik det
rive din hemmelighed ud; derefter langsomt
ved siden af dine skuldre fugtig med måne og aske
"Det er fra din have" - siger jeg dig - og jeg læner min pande
og fortryde dine læber behageligt i smil.
Forfatter: Manuel Maples Arce (1924)
Her er mit digt
brutal
og flerstemmigt
til den nye by.
Åh by spændt
kabler og stress,
lyd alt
af motorer og vinger.
Samtidig eksplosion
af de nye teorier
lidt længere
På det rumlige plan
Whitman og Turner
og lidt mere her
af Maples Arce.
Russlands lunger
blæse mod os
vinden i den sociale revolution.
De litterære flyers
de forstår intet
af denne nye skønhed
århundredes svedige,
og månerne
moden
det faldt,
er dette råd
hvad der kommer til os
af de intellektuelle kulverter.
Her er mit digt:
Åh stærk by
og flere,
lavet alt af jern og stål!
Kajerne. Havnene.
Kranerne.
Og sexfeber
af fabrikkerne.
By:
Tram ledsagere
der går de subversistiske gader.
Butiksvinduer angriber fortovene,
og solen plyndrer veje.
På sidelinjen af dagene
takster for telefonstænger
øjeblikkelige landskaber parade
med elevatorrørsystemer.
Pludselig,
Åh flashen
grønne af hans øjne!
Under timens naive blinds
de røde bataljoner passerer.
Den kannibalistiske romantik af Yankee-musik
har lavet rede i masterne.
Åh international by!
Mod hvilken fjern meridian
skære den ocean liner?
Jeg føler, at alt bevæger sig væk.
De falmede tusmørker
flyde blandt murene af panoramaet.
Spektraltog kører
der ovre
væk, gispende efter civilisationer.
Den frakoblede skare
plasker musikalsk på gaden.
Og nu vil den indbrudstyvede borgerlige ryste
ved strømmen
der plyndrede byen,
men nogen gemte sig under hans drømme
det åndelige pentagram af det eksplosive.
Her er mit digt:
Hurra vimpler i vinden,
hovedbund i brand
og morgener fanget i øjnene.
Åh musikalsk by
lavet alle mekaniske rytmer!
I morgen måske,
kun den levende ild i mine vers
vil belyse de ydmyge horisonter.
Forfatter: Ignacio López Tarso (1966)
Vågn mexicanere
Dem, der ikke har været i stand til at se
Hvem kaster blod
For at hæve den Anden til magten
Dårlig mexicansk nation!
Hvor dårligt dit held har været;
Dine børn har stadig
Men i ulykke at se dig.
Se på mit elskede hjemland,
Bare hvordan det er tilbage;
At hans modigste mænd,
Alle forråder dem.
Hvor er chef Zapata?
At hans sværd ikke længere skinner?
Hvor er Braco del Norte
Hvad var Don Francisco Villa?
Der sad de 3 hår i vinduet
La Cuca, La Petra, den skøre kvinde fra Soledad
Og så ankom en soldat, der ville tage dem
Man sagde hvad hvis
Den anden sagde nej
Den ene sagde ja
Og til Tinen tager jeg dem
De var først ledere
Hvem brugte stålet;
Indtil jeg stiger til magten
Til Don Francisco I. Madero
Men hvilken illusion Madero
Nå, da han kom til magten;
Til Pancho Villa og Zapata
Han ville ignorere dem.
Jeg har ikke set kandidat
Det er ikke Conveneciero;
Når de stiger til magten
De kender ikke en partner.
Zapata fortalte Villa
-Vi mistede allerede Albur;
Du vil angribe fra nord,
Og jeg vil angribe mod syd.
Med dette siger jeg farvel
Hvorfor forlader vi;
Her slutter Corrido:
Vågn mexicanere.
Endnu ingen kommentarer