Modernismens digte (eller også kaldet "modernistiske digte" eller "modernistisk poesi") er tekster, der følger poesiens klassiske struktur, men som ligger inden for den kulturelle og litterære strøm kaldet modernisme..
Blandt de mest fremtrædende forfattere af modernistisk poesi kan vi pege på figurer som Leopoldo Lugones, Tomás Morales Castellano, Rubén Darío eller Ernesto Noboa y Caamaño.
Den litterære modernisme har tendens til at være placeret mellem årene 1888 og 1910. Blandt de hovedkarakteristika ved modernismens digte vi kan skille os ud:
Blandt dets hovedtemaer skiller søgen efter harmoni i en uharmonisk verden sig ud sammen med ønsket om fylde og perfektion. Derudover skiller sig følgende temakerner ud:
Der er mange modernistiske digtere, både i Spanien og i Latinamerika. Nogle af dem blev berømmet til det nationale territorium, mens andre var kendt globalt, som det er tilfældet med Rubén Darío.
Forfatter: Leopoldo Lugones (Argentina)
Slip roserne og dagene
endnu en gang sikker på min have.
Der er stadig roser i det, og de forresten,
bedre parfume, når de er sent.
Når du kaster din melankoli,
når jeg virker mere nøgen og stiv,
han er nødt til at holde dig under sit døde guld
ædleste og mørkere violer.
Frygt ikke faldet, hvis det er kommet.
Selvom blomsten falder, forbliver grenen.
Grenen er tilbage for at skabe reden.
Og som nu når det blomstrer, antændes det,
tør log, dine planter tændt,
brændende roser vil kaste dig ind i flammen.
Forfatter: Leopoldo Lugones (Argentina)
Da din intakte ungdomsår overgav sig,
dukkede op med naiv sløvhed,
din sarte hals, af overdelen
bredt blomstret. I overflod,
fra den ensomme stue, min skat
han tilbød dig sin utvetydige overbærenhed
føler tilstedeværelsen meget tæt
af den velkendte alv, rose og hermelin.
Som et skiftende bånd fejler,
sprede sin farve på stranden
eftermiddagen. Opløs dine rødmer,
i snigende honeys min sophistry,
og fra broderhimlen, det samme
stjerne så ind i vores øjne.
Forfatter: Leopoldo Lugones (Argentina)
Den insinuerende moskus af bramas
spredt i vinden og i rette tid
junglen var ildelugtende som en
kvinde. Af de mærkelige seværdigheder
du kom frem i din bruna gaze cendal,
sort blonder og argentinske lamaer,
med dine bare arme, at grenene
de slikkede, da de gik forbi, fulde af månen.
Natten blandet med dit hår,
dine øjne blev oversvømmet med gnistre
af hellig kærlighed; brisen fra bakkerne
indhyllet dig i det fjerne væk
fjedre og alle aromaer
fra min have syntetiseret i dine hænder.
Forfatter: Enrique Larreta (Argentina)
Det er et enormt, ubegrænset mysterium
der følger ham, bevæger sig væk, går forud for ham,
som den samme horisont. Intet kan
holde din hurtige, din revet
løbe, når det ser ud til, at en bevinget
vinden bærer dig. Når han fortsætter og giver efter
til den brutale nydelse og frigiver bevidst
blødgøre tøjlen til den løbende hingsteføl.
Raseri, der dvæler og glider
om den anden vrede. Han er livet
alt, alt held, godt eller dårligt,
af den store ensomhed. Uendelig drøm
der skyder foran sig selv, som om det er tabt
boleadora, hendes iver, hendes kærlighed, hendes gråd.
Forfatter: Enrique Larreta (Argentina)
Gå, gå, sigøjner, den med de røde kamme.
Sigøjner, sigøjner, den med uren lugt.
Vase af nelliker. Zacatín af lus.
Men nej, gå ikke. Her har du det hårde.
Her er min hånd. Negle, søm dine øjne,
hold dem i minen, hvis du vil. Jeg sværger til dig
om dine charme og lockbreakers
og stjålne chusquines, så jeg ikke frygter for trylleformularen
af dine øjenvipper, selvom alle ved hvad du lægger
i dem en bestemt soddengue, en bestemt undergang
udtværing af lamper med deres påkald.
Ah! sirup sigøjner, klæbrig og langt væk
ligesom din stemme, ah, gå, gå så hurtigt som muligt. Men
gå ikke endnu, gå ikke, sigøjner.
Forfatter: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Søn, jeg er af min race; løber i mine årer
blod fra de stolte erobrere.
Mine bedsteforældre rejste tårne og tårne;
trubadurerne fejrede hans ære.
I det blod er der røde og blå bølger;
mit skjold er glans og dekor fra en solcelle.
(I cambo de sinople, bælte af gules
engoled med voldsomme udgravere af guld).
De vågner op i mit sind med komplimenterne
af hans grove adel, krønikerne,
tåget atavisme, vage minder
og en flok forvirrede evokationer.
De lyser mig pludselig op med en flygtig glød,
lyn, som jeg forgæves vil ordne ...
hvad kæmper du, i hvilke klostre, i hvilket slot
sværd, kors eller lyre, jeg havde i min hånd ... ?
Forfatter: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Pilgrim imaginær due
at du antænder de sidste kærligheder;
sjæl af lys, musik og blomster
pilgrim imaginær due.
Flyv over den ensomme klippe
der bader det ishav af sorger;
der er i din vægt en stråle af glans,
på den dystre ensomme sten ...
Flyv over den ensomme klippe
peregrine due, sne fløj
som en guddommelig vært, sådan en lille fløj ...
Som en snefnug; guddommelig vinge,
snefnug, lilje, vært, dis,
pilgrim imaginær due ...
Forfatter: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Den skælvende rose
kom ud af stammen,
og vinden fejede hende væk
over sumpens mørke vand.
En løbsk bølge
åbnede sin bitre bryst
og indsnævrer den skælvende rose
fortærede hende i armene.
De flød på vandet
bladene som lemlæstede lemmer
og forvirret med det sorte mudder
sort, endnu mere end mudder, vendte sig,
men i de rene og fredfyldte nætter
det føltes som at vandre i rummet
en svag lugt af rose
over sumpens mørke vand.
Forfatter: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Krusede bølger klæber til manerne
af vindens hårde heste
oplyst af rødlig glød,
når på hammer af bjerge slår hammeren torden.
Crepe bølger, som skyerne tilsløres
med deres revne og blodige kroppe,
der langsomt falmer ind i tusmørket,
overskyede øjne om natten, omgivet af mysterium.
Sprøde bølger, der beskytter kærlighederne
af de uhyggelige monstre i hendes bryst,
når stormens store stemme synger
hans vilde epithalamium, som en gigantisk salme.
Crepe bølger, der smides til strandene
toppet af enorme snedrivere,
hvor de forstyrrer med krampagtige huler
den ligegyldige stilhed af isens nat.
Forfatter: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Du har afgrundsøjne, hår
fuld af lys og skygge, ligesom floden
der glider sin vilde strøm,
månekyset genklanger.
Intet mere gyngende end din hofte,
gør oprør mod påklædningens pres ...
Der er sommer i dit vedvarende blod
og på dine læber evig forår.
Smuk udenfor at smelte i skødet
dødskyset med din arm ...
Træk vejret ud som en gud, svagt,
have dit hår som en krans,
således at berøringen af et brændende kød
liget ryster i dit nederdel ...
Forfatter: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
På marken det visne vand
falder fint, yndefuldt, let;
med vandet falder kvalen:
Regn
Og så kun i et stort stykke,
Jeg ligger i sengen, jeg ligger syg,
at skræmme sorg,
jeg sover.
Men vandet har klynket
ved siden af mig, træt, let;
Jeg vågner med en start:
Regn
Så død af angst
før det enorme panorama,
mens det halte vand falder,
jeg tror.
Forfatter: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Med et lig på slæb,
kirkegård vej,
meditativt fremskridt
de stakkels angarilleros.
Fire lanterner stiger ned
af Marga-Marga mod byen,
fire melankolske lys
det får hans refleksioner til at græde;
fire tømmer af egetræ,
fire gamle ledsagere ...
En træt stemme beder
for de dødes evige fred;
vandrende lyde, silhuetter
af mørke træer, uhyggelig.
Langt væk i skyggen,
hundenes hyl
og den kortvarige brummede
af de nostalgiske ekkoer ...
Blæs puelche. En stemme siger:
-Regnen kommer broder.
En anden stemme murrer: -Brødre,
vi beder for ham, vi beder.
Calla i de skæve nederdele
hyl af hunde
enorm, mærkelig, nedstigning
stilhed om natten;
skynde deres svar
de stakkels angarilleros,
og nogen gentager: -bror,
regnvejr hænger ikke længere;
klokken er fire, vandet kommer,
vi beder for ham, vi beder.
Og hvordan regnen begynder,
Jeg siger farvel til begravelsen,
anspore til min hest
og i bjerget går jeg ind.
Og der i det mørke bjerg,
Hvem var han? Grådende tænker jeg:
-Noget stakkels anonym djævel
der kom en dag langvejs fra,
nogen der elskede markerne,
der elskede solen, hvem elskede stien,
hvor går livet hen,
hvor han, stakkels bonde,
en eftermiddag fundet glemsomhed,
syg, træt, gammel.
Forfatter: Pablo Neruda (Chile)
MELLEM skygge og mellemrum mellem pynt og piger,
begavet med et enestående hjerte og dystre drømme,
brat bleg, visnet i panden
og sørger over en vred enker for hver livsdag,
Ja, for hvert usynligt vand, som jeg søvnigt drikker
og af enhver lyd, som jeg omfavner, ryster,
Jeg har den samme fraværende tørst og den samme kolde feber
et øre, der er født, en indirekte kval,
som om der kom tyve eller spøgelser,
og i en dyb, fast forlængelsesskal,
som en ydmyget tjener, som en lille klokke
hæs,
som et gammelt spejl, som en lugt af hjemmet alene
hvor gæsterne kommer om natten vanvittigt fulde,
og der lugter tøj på gulvet og mangel på blomster
-muligvis endnu mindre melankolsk-,
men sandheden pludselig vinden, der pisker mit bryst,
nætterne med uendelig stof faldet i mit soveværelse,
støj fra en dag, der brænder af offer
de spørger mig, hvad der er profetisk i mig med melankoli
og et bank af genstande, der ringer uden at blive besvaret
der er og en ubarmhjertig bevægelse og et forvirrende navn.
Forfatter: José Asunción Silva (Colombia)
Din rosenrøde og rene hudfarve, dine yndefulde former
Af statuer af Tanagra, din lugt af lilla,
Din munds karmin, af glatte læber;
Dine elevers brændende blik,
Rytmen på dit trin, din tilslørede stemme,
Dit hår normalt, hvis du ødelægger dem
Din fine hvide hånd er alt sammen fordybet,
Dæk dig som en fin dronningskappe;
Din stemme, dine bevægelser, du bliver ikke overrasket;
Alt, hvad der allerede råber på en mand.
Forfatter: José Asunción Silva (Colombia)
På dit værelse har du,
I en skrøbelig urne,
Neglede sommerfugle,
Hvad hvis strålende
Solstråle rører ved dem,
De ligner perlemor
Eller stykker af himlen,
Eftermiddags himmel,
Eller uigennemsigtige glitter
Blødvingede;
Og der er de blå
Døtre af luften,
Rettet for evigt
De smidige vinger,
Vingerne, pilgrimme
Af ukendte dale,
Det som ønsker
Af din kærlige sjæl
Ved daggry ser de ud til
Genopliv,
Når fra dine vinduer
Bladene åbner
Og solen skinner i dine øjne
Og i krystallerne!
Forfatter: José Asunción Silva (Colombia)
Hvis du i dine minder ser en dag
I fortidens tåge
Min triste hukommelse opstår
Halvt slettet af årene,
Tænk at du altid var mit ønske
Og hvis mindet om kærlighed er så hellig
Flyt brystet, skyer din himmel,
Fyld dine grønne øjne med tårer;
Ah, kig ikke efter mig her på jorden
Hvor jeg har boet, hvor jeg har kæmpet,
Men inden for gravene
Hvor fred og hvile mødes!
Forfatter: Guillermo Valencia Castillo (Colombia)
Der er et øjeblik med tusmørke
hvor ting skinner klarest,
flygtigt bankende øjeblik
af en kriminel intensitet.
Grenene er fløjlsagtige,
tårnene polerer deres profil,
en fugl begraver sin silhuet
på safirloftet.
Eftermiddagen skifter, koncentrerer sig
at glemme lyset,
og en don süave trænger ind i hende
af melankolsk stilhed,
som om kuglen tog sig op
alt det gode og dets skønhed,
al hans tro, al hans nåde
mod skyggen, der kommer ...
Mit væsen blomstrer i den time
af mystisk blomstring;
Jeg har en tusmørke i min sjæl,
af drømmende stillhed
skuddene brister i det
af forårets illusion,
og i det bliver jeg fuld af aromaer
af en eller anden have, der er ud over! ...
Forfatter: Guillermo Valencia Castillo (Colombia)
Hvad der var kærlighed, sødme
uden sidestykke, lavet af drøm og glæde,
kun den kolde aske er tilbage
der bevarer denne blegne konvolut.
Orkidéen med fantastisk skønhed,
sommerfuglen i dens polykrom
gengivet deres duft og tapperhed
til den skæbne, der fik min ulykke.
Over glemsel hersker min hukommelse;
fra hendes grav tårer min smerte hende væk;
min tro udnævnelsen, min passion venter,
og jeg returnerer det til lyset med den ærlige
forårsmorgen smil:
Ædel, beskeden, kærlig og hvid!
Forfatter: José Martí (Cuba)
Siden jeg rørte ved, dame, din hånd
Hvid og nøgen på den mousserende fest,
I det trofaste hjerte prøver jeg forgæves
Ekkoet slukkes fra det orkester!
Af den ødelæggende vals den urene note
Det i hans flammearme ophængt
Rauda tog dig - til hjertet uden helbredelse,
Gentag det, elsk mine ører.
Og hvor meget akkord vagt og murret
Tilby den dristige sjæl det smukke land,
Falske dem den mørke ånd-
Svag ændring af noten, at.
Jeg hører det uden ophør! Til skinne, blind,
Omkring mig ser jeg på hendes vandrende
Langsomt bevæger sig ildsvinger
Og min pande til at bælte for at ligge ængstelig.
Åh! min skælvende hånd ville vide det godt
I luften stjæler den vingede kogende note
Og med kunsten at søde trolldom,
Hængende oleanders til den brændende kop,
I mine tørstige arme gik ud
Giv jer, dame, dræberparfume:
Men jeg skynder mig med den forgiftede skål
Og den kærlighed, der fortærer mig, ender i mig.
Forfatter: José Martí (Cuba)
Hun er blond: løs hår
Giver mere lys til det mauriske øje:
Jeg går, siden da, pakket ind
I en hvirvelvind af guld.
Sommerbien, der surrer
Mere adræt af den nye blomst,
Der står ikke som før "grav":
"Eva" siger: alt er "Eva".
Lav, i mørke, til den frygtede
Kataraktstrøm:
Og iris skinner og lyver
På sølvbladene!
Jeg ser rynkende på det vilde
Den irriterede bjergs pragt:
Og i den azurblå sjæl
En lyserød hyacint spirer!
Jeg går en tur gennem skoven
Til den nærliggende lagune:
Og mellem grenene ser jeg hende,
Og gennem vandet går han.
Havens slange
Fløjte, spytte og glide
Gennem hullet: klarionen
Det har tendens til mig, trilling, vingen.
Jeg er harpe, jeg er salver
Hvor universet vibrerer:
Jeg kommer fra solen, og til solen går jeg:
Jeg er kærligheden: Jeg er verset!
Forfatter: Julian del Casal (Cuba)
Den tæmmet feber forbruger ikke længere
Forbrændingen af blodet i mine årer,
Ikke vægten af deres varme kæder
Min svage krop på sengen bedøves.
Nu hvor min ånd kan prale
Vær fri for dødbringende sanktioner,
Og at du kan stige op gennem det fredfyldte
Regioner med lys og parfume,
Gør, åh Gud, at de ikke længere ser mine øjne
Den forfærdelige virkelighed, der sørger mig
Og lad ham marchere i den enorme campingvogn,
Eller at feberen med sine røde slør,
Skjul dig for evigt for mine øjne
Den nøgne menneskelige elendighed.
Forfatter: Julian del Casal (Cuba)
De afdøde jomfruers smil
I en hvid fløjlskiste
Toppet med guld; hænderne sammen
At du rejser dig til himmelens blå
Som kødliljer; hvide detaljer
Af bleg absorberede nybegyndere
Ved himmelske drømme; åben
Latter af blonde børn; farvel
At de døende gamle mænd sender
Til kære; rødme
Af de fine vandrende skyer
Ved etherens bølger; i alle regnbuens farver
De duer flagrer på deres vinger
Når du flyver mod solen; grønne palmer
Fra de afrikanske ørkener; gummi
Araber, hvor kimærer sover;
Blik af den bleg sindssyge
Blandt blomsterne i haven; crepes
Med hvilken deres snedækkede pande er skjult
Jomfruerne; sværme af illusioner
Farve af rose, der lukkes i sin bryst
Sjælen, der ikke skadede ulykken;
Snupp mig til det punkt på jorden,
At jeg er syg og ensom og træt
Og jeg ønsker at flyve op,
Fordi der må være det, jeg har elsket.
Forfatter: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Du var på skibet som en
sentimental landsforvist prinsesse
det beklagede, trist og glemt,
uformelens lykke.
Med nostalgi for kærlighed i øjnene
og kromatiske månesten,
du tilbragte lange timer i nogle
romantisk og bevinget vandrende.
Og i lyset af tusmørket i nederlag,
måske fremkaldte du forår
af vores kærlighed så sød og så fjern!
Og din hukommelse, åh bleg rejsende!
Gik vild med den sidste måge
der kom hulkende til min kyst ...
Forfatter: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
For at berolige de alvorlige timer
Golgata i hjertet
Jeg har dine triste bløde hænder
den aborre som to fugle
på korset af min lidelse.
For at lette de triste timer
af min stille ensomhed
det er nok for mig ... at vide, at du eksisterer!
og du ledsager mig, og du hjælper mig
og du indgiver sindsro i mig.
Når kedsomhedens gnager ved mig,
Jeg har nogle bøger, der er i
de blodige timer myrra, aloe,
støtten fra min svage sjæl:
Heine, Samain, Laforgue, Poe
og frem for alt min Verlaine!
Og så glider mit liv
-uden objekt eller orientering-
lidelse, stille, underdanig,
med trist fratræden,
mellem et suk, et smil,
noget upræcis ømhed
og noget ægte smerte ...
Forfatter: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Der er aftener, hvor man ønsker det
gå i gang og gå målløst,
og stille fra en eller anden havn,
gå væk, mens dagen dør;
Gå på en lang rejse
og gå derefter vild i en ørken
og mystisk hav, uopdaget
af ingen sejler endnu.
Selvom man ved, at selv fjernbetjeningen
rammerne for de ukendte foden
frieriet af deres sorger følger,
og det, når spejlet forsvinder,
fra afgrundens glasagtige bølger
de sidste sirener vil friste dig.
Forfatter: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Du har en hovmodig, mystisk og sorgfuld luft
af de ædle damer, som Pantoja portrætterede:
og det mørke hår, det glade udseende,
og den upræcise mund, luciferian og rød.
I dine sorte elever indgiver mysteriet,
den blå søvnfugl er træt af din pande,
og i den blege hånd, som en rose forlader,
perlen i det vidunderlige øst skinner.
Smil, der var en drøm om den guddommelige Leonardo,
hallucinerede øjne, hænderne på Fornarina,
bærer af Dogaresa, hals af Maria Estuardo,
det synes dannet - af guddommelig hævn-
at rulle klippet som en tuberøs stilk,
som en buket liljer under guillotinen.
Forfatter: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Frysende eftermiddag med regn og monotoni.
Du bag vinduerne på den blomstrende altan,
med det skibbrudte blik i den grå afstand
du langsomt affolierer hjertet.
Kronbladene ruller visne ... Kedsomhed, melankoli,
disenchantment ... de fortæller dig, at du er forfærdelig, når du falder,
og dit usikre udseende, som en dyster fugl,
tag fly over ruinerne i går.
Syng den harmoniske regn. Under den dystre eftermiddag
din sidste drøm dør som en blomst af kval,
og mens, i det fjerne, bønner forspiller
hellig af tusmørke en klokkes stemme,
du beder den lidende Verlenian litany:
hvordan det regner på gaderne, i mit hjerte.
Forfatter: Arturo Borja (Ecuador)
Åh! smertefuld eftermiddag med din gyldne himmel
du falsker glæden ved en sommernedgang.
Sent! De tørre blade i deres sørgende kor
de fylder min sjæl med en kvalet forkølelse.
Springvandets latter ser ud til at græde;
den parfumerede luft har åndedræt af liljer;
længsler kommer til mig fra nogle gamle martyrdømmer
og mit sind læner sig i øjne, som jeg elsker ...
Sorte øjne, der opstår som dødssøer
under den tragiske skygge af obsidianhår,
Hvorfor denne stædighed ved at lade min sjæl være inaktiv,
Forfatter: Arturo Borja (Ecuador)
Mor galskab! Jeg vil tage dine masker på.
Jeg vil i dine klokker drikke usammenhængen,
og til lyden af rasler og tamburiner
frivoliser livet med guddommelig bevidstløshed.
Moder galskab! Giv mig sardonisk nåde
af perorationerne og de ødelagte ord.
Dine børn tilhører det høje aristokrati
af latteren, der græder, dansende glade knægte.
Eneste bitterhedskostume fra landet Citeres ...
Jeg ved, at livet er svært, og jeg ved, at fornøjelserne
De er forgæves guldsmede, de gabende, de er kedsomhed ...
Og efter dette, Madness, jeg længes efter dit middel,
der forsvinder tristhed, sletter melankoli,
og befolker glemmernes glæder og glæder ...
Forfatter: Arturo Borja (Ecuador)
Min ungdom bliver alvorlig og rolig som
et aftenstykke landskab i vandet:
lyden koger af det første glimt
forår, langsomt afviklet i min smedje ...
Din latter af guld, glas, sølv,
minder om en fjern scherzo ...
i din latter er der et ekko af sonate,
Tzigan violin pizzicato.
Trylle i reden af din mund,
din fine latter er stolt rytme
det minder mig om en skør springvand,
og Tzigan violin pizzicato.
Ren, klangfuld, krystallinsk,
de er kadenser af den venetianske trio;
de har argentinske minder
Tzigan violin pizzicato.
Forfatter: Arturo Borja (Ecuador)
Smerten ... Den melankolske ...
Den uhyggelige og dystre eftermiddag ...
Den ubarmhjertige og endeløse regn ...
Smerten ... Den melankolske ...
Livet så gråt og så ondt.
Liv, liv, liv!
Den sorte skjulte elendighed
gnaver på os uden medfølelse
og de fattige mistede ungdommen
som selv har mistet sit hjerte.
Hvorfor har jeg, herre, denne sorg
at være så ung som jeg er?
Jeg har allerede opfyldt, hvad din lov beordrer:
selv hvad jeg ikke har, giver jeg ...
Forfatter: Manuel Machado (Spanien)
Indtil folket synger dem,
versene er ikke vers,
og når folket synger dem,
ingen kender forfatteren længere.
Sådan er herligheden, Guillén,
af dem, der skriver sange:
hør folk sige
at ingen har skrevet dem.
Sørg for, at dine vers
gå til byen for at stoppe,
selvom de holder op med at være dine
at være af de andre.
Det ved at smelte hjertet
i den populære sjæl,
hvad der går tabt i navnet
du vinder evigheden.
Forfatter: Manuel Machado (Spanien)
Jeg føler mig trist nogle gange
som en gammel efterårseftermiddag;
af saudader uden navn,
af melankolske sorger så fulde ...
Min tanke dengang,
vandre ved de dødes grave
og omkring cypresser og pil
at de bedrøvede bøjer ... Og jeg husker det
af triste historier uden poesi ... Historier
at mit hår næsten er hvidt.
Forfatter: Manuel Machado (Spanien)
Det var et sløvt, højt suk
havets stemme den eftermiddag ... dagen,
ikke ønsker at dø med gyldne kløer
fra klipperne tændte den.
Men dens barm løftede havet kraftigt,
og solen endelig som i en fantastisk seng,
den gyldne pande sank i bølgerne,
i en brændende glød fortrydet.
For min dårlige smertefulde krop,
for min triste sårede sjæl,
for mit sårede sårede hjerte,
for mit bitre trætte liv ...
Det elskede hav, det ønskede hav,
havet, havet og ikke tænke noget ... !
Forfatter: Eduardo Marquina (Spanien)
Til dig, for hvem jeg ville dø,
jeg kan godt lide at se dig græde.
I smerte er du min
med glæde forlader du mig.
Forfatter: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Hvis når den frodige fjeder ankommer
Jeg overvejer på engen,
guddommelige roser og røde nelliker,
Jeg husker dine kinder og rødmer.
Hvis sommeren når ankommer skinner
af de gyldne ører,
og de lyseblå nætter,
Jeg husker dit hår og dit udseende.
Hvis når efteråret kommer, hører jeg brisen,
det vandrende ubeslutsom
blandt de blegne blade, mumler han,
Jeg husker din stemme melodisk og ren.
Og hvis vinteren bærer det hvide slør
af sne og is,
og fra tågerne den dystre hætte,
dit hjerte jeg husker sort og koldt.
Forfatter: Manuel Reina Montilla (Spanien)
De stirrede på dine mousserende øjne
krystalpalmen, lymfe
ren fra tuden, der hælder i krattet,
dets safir- og diamantstøv,
når syg, med tøvende skridt,
en kvinde nærmede sig, alle triste,
og bad dig om almisse med sødme
fast på dig bønfaldende blik.
Perlen, der skinnede i din hånd
du gav den fattige og lidende kvinde,
der gik væk og græd af glæde.
Jeg bevægede mig og ærbødig,
Jeg kyssede dig ikke på læberne, som jeg plejede,
Men på den ædle og lysende pande!
Forfatter: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Sidder i det gotiske vindue
der var dig og mig, min gamle elsker;
dig, af skønhed og glæde, strålende;
Jeg, optaget af din suveræne skønhed.
At se din friske frodige ungdom,
en lidenskabelig hviskende bi
spikrede hans skjulte piercing
i dit blide bryst af sne og skarlagen.
Viva dråbe gennemsigtigt blod
på din rosenrøde og fortryllende hud
skinnede som en glødende rubin.
Min ivrige læbe på det lille sår
Jeg stemplede ivrigt ... det ville jeg aldrig!,
den dråbe forgiftede mit liv!
Forfatter: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Af blå og udsmykkede sølv
der er det hurtige vandfald;
blå den brede horisont
grøn den smukke bower,
og engen og bjerget.
Den frodige blomst skinner
deres parfume og deres finhed;
og syng kærlighedssange
det digt med vinger
som vi kalder nattergal.
De dystre lunde
de er dækket af grønne slør;
og bad i harmonier,
de nætter, der er dage
og de dage, der er himlen.
Luften er betændt,
og det smukke med sin elskede,
til månens stråler,
kryds i perlebeholder
den skinnende lagune.
Alt er let, briser, farver,
atmosfære, sødme, ro,
fugle, noter og blomster.
Kun i mit bryst er der smerter
og utilfredshed i min sjæl.
Forfatter: Manuel Reina Montilla (Spanien)
En blomst kan ses
i den mørke slagmark,
og dens blade bevæges af vinden,
af røg og blod er emaljeret.
En galopperende hest nærmer sig,
og snart vil han træde på det;
plus en stærk og kraftig hånd
stopper det, og blomsten reddes!
I dag er det sådan, det ser ud
i min sjæls mørke felt,
en ren hvid blomst:
blomsten af mit håb.
Den flyvende lidenskab
er ved at ødelægge det.
Ve hende, hvis din velsignede hånd
stopper ikke sin march!
Endnu ingen kommentarer